Palabras que suenan en la mente,
a veces difíciles de entender,
voces del pasado o el presente,
letras que no llegar a florecer,
Callejón de luces apagadas,
donde ni el sol puede entrar
insomnio y letargo en madrugada,
donde mucho versos se han de forjar.
Frases inconclusas,
que forman poemas muertos,
asesinados con ideas intrusas,
nacidas en otros puertos.
Castigadas por un delito,
no tan fácil de entender,
que dan origen a lo que aquí cito
y que quizá en algún momento puedes padecer.
No hablo de lo negro o lo blanco,
tampoco del bien o del mal,
pero para serte franco,
mejor que lo decida cada cual.
Pues son pensamiento reprimidos,
que no han sido liberados,
de el lápiz son cautivos
y en la mente están atrapados.
Mucho de ellos morirán,
no verán la luz del día,
del papel se escaparan,
sin formar rima ni armonía.
Porque son de vida limitada,
circunscritos a un momento,
condenados a una muerta anunciada,
sin dolor pero con lamento.
Palabras que nunca se dirán,
versos jamás recitados,
que en el aire se perderán,
sin haber sido escuchados.
Hablo de las ideas del poeta,
¡si!, esas las del loco escritor,
el cual durante su vida completa,
crea versos de tristeza o amor.
De sus pensamientos fantasiosos,
de su lira sin concluir,
de aquellos que considera per juiciosos
a lo que quiere describir.
Me refiero a esas palabras obtusas
de versos que muertos han nacido,
de esas ideas profusas,
que ser escritas no han merecido.
Palabras, versos o frases,
que nunca se leerán,
las cuales no se rigen a espacios o compases
pero que al poeta siempre acompañaran.
